Der Typ ist ein Mann wie ein Baum. 1,90 groß, Ü40, er hat seine Tochter dabei, die sich ab und an losreißt und durch die Menschenmassen rennt, Kennedyallee Ecke Stresemann, mitten durch die vielen tausend seligen Leute in Trikots, mit Fahnen und Schals, die singen: Wir haben die Eintracht im Endspiel gesehen. Der Typ steht im Leben, denkt man, es regnet wie aus Eimern, und als ihm ein Freund in die Arme läuft, greift er plötzlich nach ihm, klammert sich an ihn wie ein Ertrinkender an ein Stück Holz, und weint und weint und bebt am ganzen Körper. Am Himmel zucken die Blitze, es donnert, die weißen Trikots werden transparent, jesses, was ein Regenschauer, und am Horizont das Blaulicht des Autokorsos. Die Kennedyallee ist ein guter Ort zum Weinen.
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